Purasangre desbocado.

Después de tanto tiempo sin caminar por esta calle, que al final no lleva a nada, mas que a la desolación, al trastorno y a la prestidigitación; he regresado pensando que no volvería, habiendo jurado jamás pisar este lugar nueva vez, pero las palabras son menos reales que el destino, y son mucho más sarcásticas que uno mismo. Hoy con indiferencia cierro los ojos ante la realidad que me cega, ante el despotrico místico de mi existencia, y la soledad inverosímil de mi ausencia.

Callado y abstraído por la consternación y la pestilencia, me sitúo enfrascado en mi conciencia. Y se espantaron los hábitos de inocencia, con el mismo sangrado vertiginoso de la inconciencia. Ya se ha fundido dentro de mi ser la paciencia, se fue disolviendo, conjuntamente con el alma y la esencia; no volverá, o al menos deseo la libertad infinita de mi impaciencia.

La insolencia de la muchedumbre me apesta, me agobia de forma extraña, y curiosamente me acecha. Mis labios no paran de gritar con irreverencia, de una forma locuaz, y cargada de violencia. No me importa nada más que mi maldita rabia inquieta, y en ello mi consistencia. A nadie le molesta más la indiferencia, que la que tiene que ver consigo mismo, o con alguna de sus pertenencias.